L’ultima volta che ha fatto così caldo
A: “Ha fatto anche più caldo di così. Me lo ricordo bene.”
B: “Vero.”
A: “Già…”
B: “Una ventina d’anni fa? o addirittura trenta?”
A: “Non saprei.”
B: “Nemmeno io.”
Pablito
Questa mania di accumulare vecchi giornali, che poi arriva il giorno, oggi, di sbarazzarsene.
A mala pena ad alcuni, prima di buttarli via, gli dà un’ultima scorsa, ne prende uno tutto ingiallito e sfoglia una pagina via l’altra…La cronaca locale che informava sulla morte della madre di Paolo Rossi, campione del mondo con la nazionale italiana di calcio in Spagna, nell’82… Pablito! Al giornalista raccontava i suoi ricordi sulla madre, che da bambino lo accompagnava agli allenamenti, della finale dell’82, l’allora sindaco di Prato si adoperò perché la madre fosse presente allo stadio per la finale, a Madrid. Paolo Rossi raccontava di aver avuto paura per lei, pensava che l’emozione fosse troppo forte, invece fu bellissimo.
Una bandiera palestinese
Lo scorso ottobre lo scrittore R., sulla sua pagina Facebook, scriveva:
”Venerdì scorso mi trovavo nel negozio vicino casa gestito da un cinese che ha tutto, ma proprio tutto, quando entra una signora che gli chiede una cosa. Lui risponde che non ce l’ha, lei se ne va dispiaciuta. Io arrivo alla cassa e gli chiedo: ma come, possibile che ci sia una cosa che non tieni? Che cosa ti ha chiesto?
Una bandiera palestinese.”
Quello che più o meno dice, prima di morire, il protagonista di un film
(il titolo del film adesso non lo ricordo)
Quando ero piccolo chiesi a mio padre come nascevano i bambini. Mi rispose che era presto per saperlo, di richiederglielo tra qualche anno…
Allora lo chiesi a mia madre; lei mi disse, i bambini sono il frutto di due che hanno bisogno di qualcosa l’uno dall’altra. E io, di che cosa? E mia madre, hanno bisogno di sentirsi amati, hanno bisogno di sentirsi importanti, hanno bisogno di sentirsi umani.
Lo chiesi anche a mio nonno, disse, i bambini vengono da Dio, sono il suo mezzo per far sì che nessuno muoia davvero, mi ricordo che aggiunse, attraverso i figli noi rinasciamo.
Lo domandai anche a mio fratello, glielo chiesi e lui rispose, nessuno lo sa, nascono e basta, tutto qui, e adesso vattene.
Non ero rimasto soddisfatto della sua risposta, ma avevo esaurito i familiari e così ebbe l’ultima parola.
Vecchio-scrittore-in-erba
Una volta ci aveva provato, uno dei ragazzi dementi della mia adolescenza, aveva tentato il colpo a sorpresa.
Aveva preso a scrivere racconti, li faceva leggere a tutti, a me, che non facevo leggere i miei.
Il padre lo iscrisse a un’associazione culturale e lì organizzavano concorsi per Autori in erba, si riunivano a leggersi i racconti, il padre sperava così non si rendesse più ridicolo con noi. Ma lui no, voleva metterci a parte, ci voleva alle letture, alle cene di quest’associazione dove leggeva le sue storie, alle premiazioni dei concorsi.
Ad un concorso, dove ricevette un attestato molto dopo la premiazione dei vincitori, mi si avvicinò, “hai visto?” mi fece, “Vedi come mi guardano le giurie! Fanno sempre così tutte le volte, ma l’ho capito perché.”
Io glielo chiesi cosa avesse capito.
“Ieri ho passato la giornata in biblioteca, a cercare, ho cercato tanto e sono finito ai racconti dell’orrore, guarda caso quelli come scrivo io, e, a vedere le fotografie degli scrittori dell’orrore, ho capito perché mi guardano sempre così alle premiazioni.
Sono spiccicato a Edgar Allan Poe.”
Peccato.
Mi manca molto adesso.
Il vichingo
È passata una vita, pensa M. da quella volta che, dopo una giornata di lavoro, disse:
“Oggi un cliente ha telefonato per delle campionature, le abbiamo fatte saltar fuori in un amen. Mi dovete chiamare i’ vichingo! Perché i vichinghi facevano le cose lì per lì.”
Dennis Faggi è nato a Prato, dove risiede.
Ha lavorato per alcuni anni in Lussemburgo ed è impiegato presso un’azienda tessile.
Si occupa di storia locale e traduzioni dal francese. Ha scritto un romanzo intitolato “Vigilia d’uomo” e la raccolta di racconti “Farne fuori uno? Falli fuori tutti!”, entrambi ine
